Тихая заводь, плёночкой мысли.
Аэродром или болото?
Грузный взлететь пытается кто-то.
Кап! И ко дну. И затянется быстро.
Звук умирает, струны из нервов
Рвутся осколками стихотворений.
Муза, не ты ли? Жестокое время!
Будешь не первой. Будешь не первой.
Слово – неточно, мысли – нескладны,
На поворотах – одни многоточия.
Музы бескрылы – пушечны ядра,
Парус души разрывается в клочья.
Прочь, в тишину, на отдельные фразы
Рвётся душа, удила закусив.
Строки безумием мысли - прекрасные,
Штиль – безнадёжно красив…
15.02.99 г. – 8.08.99 г.
Штиль
© Copyright: Альсов, 2017
Свидетельство о публикации №117071609521
Свидетельство о публикации №117071609521
Рецензии
