Ну вот и тишина, не пишутся стихи, и даже проза не роняет эхо.
И только мыслей редкие шаги ещё от вдохновения различают крохи.
Что изменилось? Сложно мне сказать. Ночь так же пахнет сыростью рассвета,
И свечи на окне танцуют джаз, немного изменяя тонкость света.
Каким-то извиненьем голосит где-то вдали небесный колокольчик,
О том, что кто-то поменял пути, а радости не получил извозчик.
Всё как обычно, скромненький туман навеял таинства крупицы пыли,
Ветер развеял серость по углам, чтобы о времени минуты позабыли.
Смотрю как дождь асфальт облюбовал, разрисовав по лужам отраженье
Теней от звёзд, что в тучах тихо спят, Луны в атласном кружева тесненье.
Не пишутся стихи и проза не звучит, как будто тишина пронзила сердце,
По каплям пауза свою роняет нить и пустотой пугают образы страницы.
Не пишутся стихи
© Copyright: Ника Цуканова, 2017
Свидетельство о публикации №117071600701
Свидетельство о публикации №117071600701
Рецензии