Что проза, что "слова, слова"?
В ней музыки удел печален,
И скрежет истин изначален,
А сердце глушит голова.
К чему они- "на речь права",
Когда конвойною стезею
Влачишь глаголы за собою,
Тропой, где не растет трава.
Где, как сквозь каменную кладку
Пробьются смыслы сквозь слова.
И строки упадут в тетрадку,
Как отсыревшие дрова.
А в глубине, где изначальны
Лишь стоны, слоги - не слова,
Теченья властвуют и тайны,
Где бесполезна голова,
Прислушайся к дождя шагам,
Послушай грома перекаты,
И слог стиха, как кремнь окатый,
Во рту почувствуешь ты сам.
Слог
© Copyright: Флор Бурьян, 2017
Свидетельство о публикации №117071605882
Свидетельство о публикации №117071605882
Рецензии