Путанице огненных волос

Когда с пути собьюсь, когда сверну,
тогда, воздвигнув памятник печали,
из времени грядущего взгляну
на то, что громоздится за плечами.

Увижу я нечастный островок,
что морем лжи оплёван, измордован
и – как земля уходит из-под ног;
из уст твоих услышу птичий гомон –

так далеко до восприятья слов –
всё там живём, неузнаны друг другом,
где, никогда не знавшую углов,
природу-мать мы загоняем в угол.

Там седовласый окликает лунь
былое, хоть оно – плохой ответчик,
но иногда его зиме июнь
кричит вослед: «Бывай! Ариведерчи!»

Ещё разок взгляну на облака
и мельком на неровность горизонта…
Когда с пути собьюсь, наверняка,
сегодня ненавистная промзона,

удушье, пивоварни, век смурной –
покажутся великими дарами.
Я отвергал их, стоя к ним спиной:
я верил, что Господь – не за горами.

Увы, теперь – когда молчок в груди,
когда в душе ни счастья, ни печали,
и даже эти горы позади –
заметнее бесследность за плечами.

Но путаницу огненных волос
твою не позабыл и по сей день я,
а от картин таких свой длинный нос
воротит абсолютное забвенье.