Жалобы скверного мужа

(из дневника заблуждений)


О, многообещающий союз,
скреплённый штампом в паспорте моём,
чем станешь ты, когда оставлю муз
и ляжет недочитанный Моэм
пылиться в шкаф, подальше от страстей?
Уже вчера отосланный Верлен,
неметь на полку - словом погрустнел,
так словно чуя близость перемен.

Не знаю, чем заполнить пустоту,
что, страшно молвить вслух, произошла.
Я вижу здесь могильную плиту,
хотя мой взор наплавлен на шезлонг,
который (завтра солнечный денёк!)
отправиться с красавицей на пляж.
Так хорошо, когда ты одинок,
а из толпы доносится: «не наш!»

Откуда эти мысли – о тебе?
о прежней одинокости? О днях,
часах, минутах? Видя, в их гурьбе,
на смену замешательству одних
приход иных мгновений, так легко
навеки потерять ориентир
любой, быть сбитым с толку, на арго
с небесного внезапно перейти…

О, недооценённый мной сейчас,
союз сердец, в которых нет любви,
кого ж от одиночества ты спас?
Но, знаешь, без поэзии Ли Бо,
без Чосера, без снившихся наяд,
хоть впереди и пляж, и рок-н-ролл,
по-моему, ты именно в квадрат
владенья разобщённости возвёл.

Нет, не стремлюсь проклятья углядеть
в твоих чертах, и сам – не прокляну,
и, видимо, гордиться должен впредь
открытием рецепта пралине;
Нет в нелюбви для радости сырья.
Что делать нам, неясный, подскажи?
Всё кажется, как будто замер я
и счастлив – перед памятником лжи.