На каждый стих идет
Перо из крыльев.
И мой порыв писать,
Увы, не стихнет.
На каждую строку —
Ступенью ниже.
И на восьмом кругу —
Да будет книжка!
И на ее листах
Осталось место.
На девяти кругах,
О, как мне тесно!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.