Шабашка. Ретроспективный хорей

Предо мной бадья с раствором,
за спиной пустырь в ромашке -
деревенские просторы,
ежегодная шабашка.

Жижа свежего замеса,
тошнота от здешней пищи,
и надежда, что за месяц
выйдет чистыми по тыще.

Веселей шуруй лопатой,
теоретик мой любезный:
с нашей дохлою зарплатой
тыща нам весьма полезна.

Наша речь и рожи наши
здесь добра не предвещают.
Нашей участью мамаши
юных олухов стращают.

Ну а мы обид не кажем,
кроем зло и месим рьяно
и хлебаем эту кашу
ради тыщи деревянных.

Остаются две недели
этой потной грубой яви,
и бухгалтер в самом деле
по куску нам отслюнявит.

Еще десять лет, покуда
мой напарник, Стас Багринский,
отрешенный, словно Будда,
навсегда уедет в Принстон.

И пятнадцать лет до часа,
когда я со злой отрадой
по субсидии от НАСА
умотаю в Колорадо.

Очень скоро канут эти
деревянные бумажки.
Много позже по планете
разметает всю шабашку.

А покуда суть да дело -
время щи хлебать в столовой,
и плевать страна хотела
на своих яйцеголовых.