Ответ на...

-«Зачем ты пишешь о политике,
Кого-то тычешь мордой в грязь,
Твердишь о том, что люди – винтики,
Но мы такие отродясь!
Рисуй в стихах сады зелёные,
Костров мерцающих огонь,
И как влюбляются влюблённые
И хороводы под гармонь.»
Такую выдал мне рецензию
Борис Клешнятый – давний вор,
пустив привычно «минипензию»
на пиво, водку и кагор.
Конечно, прав был вор завязанный,
мой стих в предвзятости виня:
другие темы не заказаны,
но не поётся у меня.
Когда вся отчина разрушена,
когда и Родина не мать,
мы в одиночестве отдушину
себе пытаемся сыскать.
Когда в душе следов наслежено,
что до кончины не отмыть,
Когда друг друга любим денежно,
забыв, как надобно любить.
Когда в камнях несытых мелется
простой народ – не игроки!
Когда штаны дороже ценятся.
чем боль рифмованной строки.
Когда верховники угодливо
Россию тащат на костёр,
а над страной орёл уродливый
когтисто лапы распростёр.
О чём писать мне, вор завязанный,
хоть раз, в натуре, подскажи!?
Победу петь? Она замазана
слюнявой патокою лжи.
А может быть, о косах с бантиком,
о перелётных птицах петь?
Но не звенит в стихах романтика,
звенит кладбищенская медь.
Когда нет веры в настоящее,
когда мы с Русью на краю,
вот и пишу про боль щемящую
и про свою и не свою.