Письмо

На полях разрывались снаряды,
За окном разгоралась война.
И который уж день теперь кряду
Она ждёт фронтового письма.
Отдавая Победе все силы,
На заводе живя за станком,
Она верила свято, любила,
Защищала от бед отчий дом.
Приползая домой поздней ночью,
Засыпая на пару часов,
Прижимала к груди тот листочек,
Согревавший теплом нежных слов.
А в то время в окопе парнишка,
Кто заветные строчки писал,
Для сражений он был молод слишком,
Но стреляли – он тоже стрелял.
И бывало, что в грязной траншее,
Где боролись с врагом и с судьбой,
Он писал: «Победим мы, я верю,
Не скучай, уже скоро домой.
Вспомни, как мы с тобою мечтали:
Дом большой, рядом речка и сад,
И ромашки кругом с васильками,
И счастливый смех наших ребят…»
Только он не сдержал обещанья:
Пуля точной, смертельной была,
Расставанье, вокзал и прощанье,
Их судьба навсегда развела.
Почтальон осторожно заходит.
Похоронка пронзила стрелой.
Она места себе не находит:
«Может ранен он, может живой?»
Уже больше не рвутся снаряды,
И спокойною стала весна.
Как и раньше, он был с нею рядом
В неразборчивых сточках письма.