Ничего к тебе не болит

I.

Не везёт в любви – повезёт в спортлото, пусть ты стучишь у меня меж рёбрами, как вагоны в метро, от того, вероятно, что выкроен хитро; и в груди кипяток, истязает нутро. «То тебе не это, да это тебе не то» – раскалённым стеклом ты, так что рвётся тромб, и в груди у меня взрываются сотни атомных бомб – в твоём присутствии я, словно, мраморный столп, а в грудной клетке коротят сотни вольт, и из всех зол и неизведанных троп

Меня страшит та, что к тебе ведёт. Внутри так, будто по мне прошлись сотни толп. И не нажать на стоп.

Ты бесконечен, словно Ганг, безусловно, выше меня на ранг, а я пьющий трус, бестолковый дурак. Я фабричный брак, возможно, поэтому

Что-то у нас пошло

Не так.

II.

Не залатать ран, да не поставить на сердце пломб – я беру гитару, тишину и лучший аккорд: будь со мной искренен и весел, чуть смешон, но горд; мы ведь знакомы не один год, хочется всё перевернуть наоборот, сыскав к тебе подход – я бы дала самую высокую цену за твой лот, и чтобы потопить твой борт, я бы не пожалела

Вод.

Любить кого-то, вероятно

Самая приятная из

Забот.

Будь со мной невероятно прост, милорд.

III.

Я разгадываю тебя по стихам и буквам, как кроссворд, я разгадываю тебя, как главный вопрос, хотя не стоило бы,

Я же не Шерлок Холмс.

И не то чтобы без тебя вся жизнь – наперекос

Просто у меня от твоего присутствия внутри

Горят сотни солнц.

Юноша, которого мне бы

Взасос, чтобы потом было стыдно и перевести бы упаковку папирос, нервно покуривая

Вспоминая твой торс.

IV.

И не то, чтобы прядь со лба, иль всю жизнь в руке рука, иль не то, чтобы я тебе покорная жена, нет, мне бы с тобой сгореть до тла, испить тебя до самого чёртового дна, чтобы в груди – то мрак и безнадёжная пустота, то любовь, привязанность и мечта. И не то, чтобы я сильно по тебе скучаю, и не то, чтобы ты обо мне мечтал

Я по-прежнему делаю вид, что про тебя не писала

А ты

Что никогда меня не читал.

V.

Если напишу ещё о тебе, то сделай вид, что от меня у тебя в груди ничего более не колотится, в памяти не берёт на стыд, – такова нынче самая модная из мод, самая хлёсткая из обид: он не ответит, так как с другою спит,

А я пишу ему, мол, ты мой кислород.

И ебись оно в рот. Разгадывать тебя, как иврит

Это лучше, чем

Притворяться, что

Ничего

К тебе

Не болит.