Девяносто прожил я стихов,
В каждом есть мне бессмертная правда.
В них запрятаны сотни грехов,
Всё стерпела и сжала бумага.
Невеликим поэтом однажды,
Я пришёл в этот красочный сад.
И душою стал сам весь бумажный,
Не вернутся мне прошлым назад.
С первых дней не пропитого горя,
С первых самых угаснувших дней.
Мне стихи ,как кораблику море,
Как зерно для родных голубей .
Ясным соколом режу границы,
Всех историй прошедшие дни.
Был я там ,где гуляли синицы,
Жил я там,где горят фонари.
Да! губил я красавицу юность,
Да! бросали и били в лицо.
Я не лгал ни секунды ,а то есть,
Был и вправду таким подлецом.
Я дарю каждой строчки мгновенье,
Всей души мой березовый сок.
Пусть и был я мерзавцем в то время,
Все ж в другом обернуться я смог.
91
© Copyright: Ярослав Сурский, 2017
Свидетельство о публикации №117071402434
Свидетельство о публикации №117071402434
Рецензии