Перехожі враз підстрибнули над снігом –
Тільки голови, закручені в горинь,
Ще любили довгу темнокосість,
Як між тим зливається згори
Біле і нежданнеє волосся
І розширюються очі.
Мить – порив.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.