Как в юности слагаются стихи
Текут они свободно без напора
Наивны по весеннему легки
Полны еще ребячьего задора
Я по привычке сяду в тишине
И в руки взяв листочек белый
Вдруг чувствую чего то нет во мне
И на него смотрю уже не смело
О чем писать что милый разлюбил
Что мать болеет и не радует работа
Что утром просыпаться неохота
И счастья ждать вдруг не хватает сил
Но как же мне об этом рассказать
Соседки и те смотрят с укоризной
Наверно это трудно рифмовать
То что зовется прозой жизни
Проза жизни
© Copyright: Валентина Защеринская, 2017
Свидетельство о публикации №117071309311
Свидетельство о публикации №117071309311
Рецензии
