Гаснет рассудок, болит голова.
На рвоте и желчи пляшут слова.
Солнце теплещет. Могучий пастух
В стада собирает выпавший пух.
Осыпают лицо потоки белых волос –
Роняет их вечностареющий Хронос.
Я тону в тошноте благоухающих грёз,
Никто не поможет; а времени голос
Разлился в природе,
повсюду кричит
и куда-то зовёт.
Лужицы сохнут как мозг старика –
Так высохнут руки, что не обнимут меня,
И высохнут губы, которых я не коснусь.
Счастью не быть – я его не дождусь.
Тополиный пух
© Copyright: Леонтьев Илья Владимирович, 2017
Свидетельство о публикации №117071300618
Свидетельство о публикации №117071300618
Рецензии