Я пишу эту книгу, я...

Я пишу эту книгу, чтобы заполнить брешь,
Чтоб придуманный мир был не очень на наш похож.
Он не там и не тут, он останется где-то меж,
Справедливей, добрее, невинен и как-то свеж,
Отрицающий горький финал и, конечно, ложь.
Я пишу эту книгу, я создаю людей,
Кто останется жить, даже если весь мир в огне,
Кто лежачих не бьет, кто бывает меня мудрей,
Кто, вставая с колен, неизменно встает сильней,
Кто не знает о смерти, горе и обо мне.
Я пишу эту книгу. Я не могу уснуть.
Отпускать их больнее, чем написать: "Конец".
Если б было возможно мне в этот мир нырнуть -
Знать финал, знать заранее правильный жизни путь,
Кто есть друг, кто есть враг, кто - спаситель, и кто - подлец.
Но закроется книга, уснет сотворенный мир -
И читатель, возможно, подпишется парой строк...
Засыпая в уюте выдуманных квартир,
Обо мне не узнают враг мой и мой кумир,
И еще один.
Лучший.
Которым я стать не смог.