Сны хрустальные...
Ты не тронь их – разобьёшь, не заметишь как – и прольются наружу кровью, если дрогнет твоя рука.
Полночь чёрная и святая под охраной голодных псов. Сны хрустальные вдруг растают, превратившись в летящих сов. Крылья их широки, прозрачны, а глазницы совсем пусты. Ты не знаешь, что это значит, но рисуешь в тетрадь кресты; розы чёрные, все с шипами; русла рек, что впадают в Стикс; тех, кто где-то во тьме пропали, голос чей под конвоем стих стражей призрачных и суровых из печальных и странных грёз.
Спишь и дышишь совсем неровно, словно в сердце осколок врос и терзает его краями. Опасайся бредовых тайн! Они что-то творят над нами, сны, разбитые, как хрусталь.
Сны хрустальные...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117071206457
Свидетельство о публикации №117071206457
Рецензии