Всё надоело, не хочу,
Тоской покрыты горизонты,
По тонко-лунному лучу,
Лечу в предверие афронтов.
И всё же в этом есть резон,
В прямом отсутствии резона,
Очередной прошёл сезон,
Под звуки рюмочного звона.
К чему весь этот балаган,
В угаре плакать и кривляться,
Я как расколотый стакан,
Оставленный в пыли валяться.
Окончен день, идите прочь,
Мне так обрыдли ваши рожи,
Никто, никто, лишь только ночь,
Понять меня быть может сможет.
Похмелье
© Copyright: Кузьмин Платон, 2017
Свидетельство о публикации №117071109450
Свидетельство о публикации №117071109450
Рецензии
