Смерть примерит меня с врагами,
Осудит за грехи толпа
И понесут вперёд ногами,
В дверях поставив "на попа".
Но не меня, в небесной сини -
Своею грешною душой,
Я стану каплею России.
Её дождём, её травой.
Июньским пухом тополиным,
Былинкой брошенной в костёр,
Печальным криком журавлиным
Над гладью стынущих озёр.
А если этот путь короткий
Кончается кромешной мглой
В обитой ситцем упаковке...
Тогда зачем я был живой?
Смерть примерит меня...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2017
Свидетельство о публикации №117071109382
Свидетельство о публикации №117071109382
Рецензии