Ни капли солнечного света,
Ни лоскуточка синевы,
Ни слов последнего привета
С собой не заберёте вы.
Да и оставите немного -
Могилку после похорон,
Крест покосившийся убого
Среди таких же как и он.
Сплошная проза, но иного
Нам в этой жизни не дано.
Всё неизбежно, всё не ново,
И всё давно предрешено.
А если был кому дарован
Иной удел - ещё не суть,
Что от ошибок застрахован
Тот, кто вставал на этот путь.
Горой немытая посуда,
Белеет в сумраке кровать,
И всей надежды, что на чудо,
Но как его без веры ждать.
Ни капли солнечного света...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2017
Свидетельство о публикации №117071102246
Свидетельство о публикации №117071102246
Рецензии
