Истинный

Играл оркестр на маленькой эстраде.
Возле буфета ,в зале ресторана.
Две скрипки ,флейта, пианино сзади,
Еще виолончель страстно жужжала.

За столиками говорили вздорно.
Смеялись, улыбались, ели, пили.
Признанья женщинам шептали томно.
На ушко. Дамам голову кружили.

Оркестр пупури играл задорно.                А публика того не замечая
В чаду хмелела в шуме отрешённом.
Вниманье на оркестр не обращала.

За столиком в углу сидел я слушал.
Вином в стакане сердце согревая.
Вдруг что то радостно запело в уши.
Что ощущалось пребыванье в рае.

Великолепно, озорно ,задорно.
Душа поет! Откуда это? Мило!
То виолончелист играл на соло,
Под акомпонимент на пианино.

Сквозь ветви пальмы его видно было.
Большая голова волос кудрявых.
Лицо побрито и очки носил он.
Игра его, меня околдовала.

За ним на стойке в блюде у буфета
Скучали раки и пучки редиски.
Всем брошен вызов, опаленный светом.
Так петь хотелось что то на английском.

Мне стало странно, что никто не слушал.
Шло в ресторане буйное веселье.
Он зажигал! Но им это не нужно?
Им не до сук, они все в опьянении.

И доиграв ,не удосужив взглядом
На публику, даже и краем глаз.
С пюпитра ноты снял, будто так надо.
Дело свое ведь он донёс до нас.

Я на него смотрел и восторгался.
Вот истинный художник, уж поверь.
Но я захлопать все же не решался.
Хоть слушал я его виолончель.

За столиками говорили вздорно.
Скучали раки и пучки редиски.
Мотив стоял виолончели томный.
Так петь хотелось что то на английском!