Сон художника-сюрреалиста

Творение белого времени,
Течение чёрной судьбы.
Оплачены только мгновения
Безудержной страстной борьбы.

Мечты стали тонкой преградою,
К безумию верной тропой.
И Смерть с улыбкой усталою
Пойдёт по пятам вслед за мной.

Она не старуха - девица
С красивым лицом и не злым.
Такие приходят проститься
Лишь к тем, кто умрёт молодым.

Друг друга мы часто встречали
И наша беседа легка.
Торопить отношенья не стали
И друзьями остались пока.

Вокруг мир, как в книгах Лавкрафта,
Гротескный и очень чужой.
А самая страшная правда
За ложью стоит небольшой.

Когда уже бездна раскрылась,
Очень страшно в неё заглянуть.
Наверно поэтому скрылась
Она в каждых глазах по чуть-чуть.

И смотрит на нас ухмыляясь
Из наших же собственных глаз,
Как бежим от чего-то скрываясь
За глухим средоточеньем фраз.

С цинизмом песочного времени
Меняются цифры в годах.
Останемся в теле изделий,
Основанных на проводах.

Кто ключи подберёт к этой дверце,
Где растаяла толика сна,
На моём замирающем сердце
Напишут свои имена.

Вот тогда моя смерть и вернётся,
Может быть даже в белой фате.
Как никто мне улыбнётся,
Описать - да слова всё не те.

Уведёт в край последний, привольный,
Где нет места для жадности лет.
И вот там, впервые влюблённый,
Её напишу я портрет...