Вечер. восемь

Вечер.восемь.
Вдоxнув дорожку осени,
Я разделил тобою жизнь на "до" и "после".
Наушники поют что-то про милые кости...
И пустота сидит на стуле - мой единственный гость.

А я всё жду,
когда меня отпустит -
это не время года, а квинтессенция грусти.
я линии твоих ладоней выучил наизусть,
я нарисую их в тетради и прикоснусь...

и с каждым таким приступом я опускаюсь на дно. и
я так далеко зашёл, что кажется, стал глубиной.
я слышу, как ты дышишь, здесь, за моей спиной,
как кошачьими шагами ходишь рядом со мной,
как ты смеёшься и кидаешь в меня листвой,
как медленно уходишь, чтоб я успел закричать "постой!"...
это не сумасшествие, это какой-то... отстой!
меня отпустит - ты снова станешь пус-то-той.

Тетрадь в грудную клетку выплёвывает стуки,
И кроме них, всё остальное - шум...посторонние звуки.
Я вдыхаю этот яд, но чтоб не умереть от скуки,
Я придумал на своём плече
твои руки.