На берегу Тагильского пруда...
Ласкает гальку теплая вода,
И наша грусть уходит в никуда,
Как птица в небе, тает без следа...
Родной наш город крепнет и растет.
Вновь в театральном сквере куст цветет.
Фонтан у ЗАГСа водяную пыль
Вкруг осыпает... Ткет из буден быль
Родной наш город - ткет из дыма труб,
Из шума улиц и огней вокруг -
В вечерней вьюге, в летней кутерьме
Деревьев пуха, и из звезд во тьме,
Из птичьих криков, голосов людей,
Шагов прохожих, слов очередей,
Из песен бардов, дел мастеровых,
Колес вагонов, линий рельс стальных.
Он ткет, свивает все это в кольцо,
Желая сохранить свое лицо.
И с горки Лисьей, как и в прошлом, он -
Как на ладони виден, и прощен,
И снова понят... И опять пленен
Им дух, как прежде, и освобожден...
Забыт и явлен город, как и встарь,
Когда листаешь памяти букварь,
Когда с утра по улицам идешь...
И дальше лучше ты его поймешь,
Когда срастешься с ним еще сильней -
С сном тротуаров, гулом площадей...
10.07.17 г.
Свидетельство о публикации №117071001136