Не пройти, не избежать
поля бренности босой:
собирает урожай
смерть блестящею косой.
Но возрадуйся дарам
мира, стоя на краю...
Разве смерть заходит в храм,
проникает в кровь твою?
Жизнь – и боль, и благодать.
Так дыши – пиши – греши,
помогая проступать
очертаниям души.
Напиши стихи о ней,
и дыша, и не дыша.
Пусть становится видней,
различимее душа.
Не слетится вороньё,
не облают злые псы:
на вселенную её
не придумано косы.
Так возрадуйся дарам,
охраняя шаткий кров.
Смерть напрасно входит в храм,
проникает в плоть и кровь.
Полюбив поля в росе,
оглуши стихами глушь:
не достанется косе
урожай из наших душ.
Урожай
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2017
Свидетельство о публикации №117070909895
Свидетельство о публикации №117070909895
Рецензии
