Все меньше вокруг остается друзей.
Живешь, словно враг в окруженье.
Расстрелян Борец. Раздавлен Музей.
И книги готовы к сожженью.
Становится душно: сгущается мрак,
И дышится как-то некстати.
И ждешь, что какой-нибудь бодрый дурак
Ткнет пальцем: «Попался, предатель!».
И все понимаешь, все видишь вполне,
Глазами дрожащего века,
Как в этом великом и мудром вранье
Спасенье идет к человеку.
А что мы хотели? На рабских харчах
Легко получить пару весел.
Твердить хорошо о вселенских вещах,
Пока тебя барин не бросил.
Такой вот теперь здесь, у нас политес.
А внук подрастает в Подольске…
Сегодня мы видели девственный лес,
Нашли и грибов: белых, «польских».
И там в этой чаще просветов и троп,
Где сосны то гуще, то реже –
Воочию видишь, где гриб, а где гроб,
Нас меньше. И ждут нас - все те же.
О грибах
© Copyright: Ефремов Александр Юрьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117070909878
Свидетельство о публикации №117070909878
Рецензии