Был монолит, теперь толпа
И в ней несмелое роптанье:
Мечты заросшая тропа
Петляет к храму пониманья.
Но храм заброшен, в полусне
Нас сорит с кем – то без желанья:
Желая верным быть весне
Он отрицает увяданье,
Хотя запущен и безлик,
К нему всё ж видится дорога,
С дороги он собой велик,
С дороги – рабская тревога…
Дорога к храму, словно пыль –
Ведёт с закрытыми глазами…
А это, знаете ли, быль,
И всё, что было – было с нами.
Прощают дни там безисходство:
Слепому легче говорить,
Слепому ль видеть то уродство,
Которым хочет победить…
Андрей Логовский
Про дороги
© Copyright: Андрей Логовский, 2017
Свидетельство о публикации №117070909676
Свидетельство о публикации №117070909676
Рецензии