Письма пушинками

Я стучусь в воздух
азбукой морзе.
Сдуваю с ладони пух,
падает в розу.

Помнишь, в детстве
мы посылали пушинками письма.
Как средство,
выразить чувства кому-то, мысли.

Я в воздух стучусь, стучусь,
изменения, повороты медлены.
И всё время учусь,
тайны о людях вверены.

Вот письмо я опять шлю,
в никуда незнакомцу неведомому.
О том, что тайн людей не люблю,
грусть моя следом.

Не хочу я знать тёмные стороны,
тяжело мне даётся мудрость
говорить дружелюбно с клюющимся вороном,
но отвернуться от мира глупость.

И всё время картинка уложенная
в голове моей грустно ломается,
и опять у кого-то совесть скукожено
от бесчестия своего и не мается.

А по мне деяния их царапиной,
какафония негармоничная,
хоть соскребай человичьи ляпы, отцараповой
отпечатки поличные

не изменишь - такая у нас реальность.

Хоть давно в идеалы не веришь,
но опять тяжела человечья гадость.

Я пишу снова-снова письмо,
и пушинкою сдую в ветер,
и опять не дойдёт оно,
упадёт в куст розы письмо,
здесь за розу никто не в ответе.

08.07.2017