Разговор Библиотекаря с Поэтом

Что слава? – Яркая заплата
На ветхом рубище певца.
Нам нужно злата, злата, злата:
Копите злато до конца!

                А. С. Пушкин.

               Поэт

Я к Вам пришёл. Чего же боле?
Хочу безропотно сказать:
Вы господин и в Вашей воле
Перстом мне выход указать.
Я Вам принёс моё творенье,
Трудов томительных итог,
Самолюбивых рифм чертог…
Ваш взор таит в себе сомненье?
Извольте молвить. Я смолчу,
Смиренно едкость проглочу.


        Библиотекарь

Нередко лирики хмельные,
Свои стишки превознося,
Считают, что они иные,
Меня порядочно беся,
Поскольку льют одно и то же:
Закат в горах, рассвет в лесу,
В траве, естественно, росу…
Всё, ими стряпанное, схоже,
Как крики чаек над волной
Иль кошек раннею весной!


               Поэт

Вы правы, правы. Без сомненья,
Рассвет, пленивший нас в лесу,
Глашатай верный дня явленья,
Трава, одетая в росу, –
И при Батые это было,
И в дни, когда повержен в прах
Ярем Орды. Закат в горах,
Вдаль уходящее Ярило –
Пейзаж величественный сей
И я внимал, и Моисей…


        Библиотекарь

Так потрудитесь объясниться:
К чему Ваш творческий подъём?
Почто ночами Вам не спится?
Зачем, в старании своём,
Поэзией порабощённы,
Как муж сварливою женой,
Вы погрузились в мир иной,
Собой притом весьма польщённы?
Неужто эту благодать
Вы мне желаете продать?


               Поэт

Что деньги? – Зыбкое подспорье
Для жизни бренной на земле!
Я не Кащей на лукоморье,
Грааль Священный не в рубле!
Мне мысли о богатстве тленном
Не бередят ночной покой.
Я чужд суетности мирской,
Мечте о злате вожделенном…
Нужны поэту лишь досуг
Да сердца трепетного стук!


        Библиотекарь

Поэты любят утвержденье,
Что миром правит красота;
И Вы, похоже, в заблужденье
Полны надеждою, что та,
Богиня Ваша в круге граций,
Заслыша громкий стих чтеца,
Как верблюдица – вопль самца,
Отвесит Вам своих оваций?
Как ни крути, ни пустословь,
Всему причиною – любовь?


               Поэт

Сей раз опять, Библиотекарь,
Попали Вы не в глаз, а в бровь.
Любовь бывает яд и лекарь,
Любовью зажигают кровь,
Но граций милых зазыванья
Я взглядом трезвым разглядел:
Изысканная внешность тел –
Превратный признак содержанья.
Высокий слог не породит
Высоких чувств у Афродит!


        Библиотекарь

Причины Ваших устремлений
Таятся в беспросветной мгле,
Но сущность Ваших вожделений
Видна, как уши на осле.
Стихи у Вас не для забавы,
Не для червонцев золотых,
Не для любовниц молодых,
Вы ждёте славы, славы, славы,
Благоговения глупцов
И восхищения льстецов!


               Поэт

Пусть так, но в этом нет порока.
Недолог век у мотылька.
Близ предназначенного срока
Ничто не тешит старика,
Лишь упованье, что потомок
Однажды молвит: «Этот дед
Был замечательный поэт.
Из исторических потёмок
Душа его сквозь толщу дней
Сияет лирою своей».


        Библиотекарь

Поэт, меня Вы согласили
Отдать бесценный Ваш роман,
Плод благодетельных усилий,
На суд библиоприхожан.
Читатель ныне желчный, вздорный,
Как свёкор ко снохе своей,
Как режиссёр на склоне дней
К актрисе юной, непокорной;
Но нет другого у меня,
Как в сутках нет иного дня.


               Поэт

Судить чтецов неблагородно.
Судиться с ними – грех двойной,
Хотя судиться ныне модно
И с незнакомцем, и с роднёй.
Пускай, молитвою хранимы,
Пускай не нашею – своей,
Вкушают мир до склона дней
Чтецы, Поэтом не судимы!
Пускай Поэт во свой черёд
Их благосклонность обретёт!