Чехов близок в прозе, он гений в этом жанре, я нет

Я не Есенин и не Пушкин и с Маяковским близко не стоял, мне с Блоком вовсе скушно.
Твардовского от скуки я читал, Высоцкий близок мне по духу, от Евтушенко вечно я зевал.
А Вознесенский мне неинтересен, мне с ним такая скукота, в поэзии мне мир немного тесен.
А сам в себе и сам себе строка, а памятники хрень собачья, тебя иль помнят, или нет.
Я сам себя создал в искусстве, я сам себе в поэзии поэт, народ оценит, но чуть позже.

Моей строки замысловатенький сюжет, мне Чехов близок в прозе, он гений в этом жанре, а я нет.
А остальные близко не стояли, перечислять их, смысла нет, какой то Бродский, Солженицин.
Написанное  ими, как вселенский бред, Куприн засветился в искустве, как ностальгия прошлых лет.
А остальные  умерли с эпохой, имён не помнит их никто, а память, памятник народный.
К нему тропинка нас ведёт, и свято место не бывает пусто, туда торю тропинку я который год.

Успешно или нет, рассудит время, возможно буду, как Омар Хайям, иль стану новым Заратустрой.
Назло завистникам, врагам, иль стану светочем в искусстве, судить о том, не мне, не вам.
Потомки скажут своё слово, а в нынешнем, в искусстве пустота, их вседозволенность убила.
Отшибла мозги, напрочь, навсегда, они оторваны от жизни, бесславие, их удел, да и стезя.
Искусство отражает жизнь народа, эпохи, времени, страны, искусство есть глоток свободы.

И путеводная звезда в ночи, где произвол и не свобода, и шабаш на костях страны.
Искусство ради же искусства, удел ходячих мертвецов, и там нет места для народа.
Оно с рождения мертво, там тлен гниения зловонна, а мне б, свободы, воздуха глоток.
Я сам себе искусство, я сам себе в поэзии поэт, я  обнажил вам ваши мысли, чаянья и чувства.
И в этом несомненно  мой  успех,  их выдал просто за свои,  и в этом есть мой маленький секрет.

А памятником будет  мне в эпохе,  моих стихов замысловатая строка, воздвигнет мне чуток попозже.
В народе память и народная молва, и свято место не бывает пусто, туда торю тропинку я который год.
Я не Есенин и не Пушкин и с Маяковским близко не стоял, я сам себя создал в искусстве.
Успешно или нет, рассудит время, возможно буду, как Омар Хайям, иль стану новым Заратустрой.
Назло завистникам, врагам, иль стану светочем в искусстве, судить о том, не мне, не вам.

P.S.
У кого есть сомнения,
то ответик здесь.

http://www.stihi.ru/2015/07/27/9299

Читайте, наслаждайтесь ((*_?))