Только странная, будто тупая боль
Отдаётся в мозгу. Её не чувствуешь.
Пустота, а не боль. Какая чушь.
Что за, чёрт возьми! Внутри сотни душ,
Но один разум, плоть и кровь.
Сотни душ и все жаждут незнамо чего,
А страдаешь ты. Увы, безмолвствуешь.
Было б что рассказать да и было б кому.
Молчи и терпи, нелегко одному,
Но что сделаешь ты? Ничего.
Словно в сердце вонзается острый нож,
Мысль одна, а может, одна их тысяча...
Ты прости... Вот, уже у тебя прошу
Я прощенья. За что - не понять самому.
Только ты ведь меня поймёшь.
Наедине
© Copyright: Мереана Мур, 2017
Свидетельство о публикации №117070801161
Свидетельство о публикации №117070801161
Рецензии