Творческий кризис

Моя муза недавно ушла в запой,
Напоследок отметив: "Прости-прощай,
Ну ты как-нибудь справишься, дорогой,
У меня тут фужер от вина пустой,
Так что я - в алкогольный рай."

Я слегка удивился (ну что за черт?!),
Но гордец я ужасный: "Вали давай!
Без тебя меня будет читать народ!
Без тебя я и сам со всем справлюсь, вот!
Мне твой голос - собачий лай!"

Муза хмыкнула, выпив чернильный спирт,
И сказав: "Ну как знаешь, бывай, малек",
Укатила, вся яркая, как болид,
С мужиком каким-то (патлат, небрит),
И в зубах держа тонкий "Vogue".

Я, конечно, без музы управлюсь сам.
Кто вообще из нас тут почти-поэт?
Я писать ведь умею (без "муз!" и "мам!"),
Я своей философьей порву к чертям
Всех. Кто я, графоман, иль нет?

Но слова мне не склеить. Да просто бред!
Хоть хочу я писать, только нет идей,
И без музы не рифмы - "котлет" и "нет",
Что до ритма - тут просто полсотни бед.
Эй, проклятая, ну не пей!

Но вернулась муза, в руке вино,
Перегара запах - что просто выть!
"Наконец-то, ждал я тебя лет сто!
Дорогая, припомни-ка то кино:
Меньше, милая, надо пить!"