Подборка стихов разных авторов о поэзии и поэтах

Что такое поэзия?  Почему одни люди в ней нуждаются, а другие абсолютно глухи?
Поэзия – это не развлечение, не сладкий десерт... Поэзия – она как витамины Жизни, это эмоции, а эмоции питают душу…   Поэтому,  те кто с поэзией не дружат – те, как правило, душой  грубоваты. 

Давайте почитаем мою подборку стихов о поэзии и поэтах:
             
 С   Т   И   Х   И . . .
 О Н И   -   КАК   БЕЛЫЙ   ХЛЕБ.
 КОНЕЧНО,  ЖЕЛУДОК  МОЖЕТ  ОБОЙТИСЬ  И   ЧЁРНЫМ.
 НО   ДУША,
 КОГДА   ЕЁ  НА ЧЁРНОМ  ДЕРЖАТ,
 МАЕТСЯ   И   ЧАХНЕТ.  (автора не знаю)

Давайте проведём философское осмысление  поэзии и её место в жизни человека как стимулятора развития души. Тема эта, к сожалению, нигде и никогда не поднимается.  Поэтому, обратите внимание ещё раз на слова:  "Душа, когда её на чёрном держат… Мается и чахнет".


Обдумай всё, осмысли, не спеши.
Не музыка, не живопись, не проза, -
ПОЭЗИЯ – вот вечная угроза
Разоблаченья собственной души.   Автор  Нина Локшина.


О поэт-небожитель,
достигший заоблачных высей,
кому нужны
твои изысканные абстракции?
Духовная пища
должна быть съедобной!    (Чинвейзу    / Нигерия /  пер. с Англ. Б. Хлебникова)



ПОЭЗИЯ  - та же добыча радия.      
В грамм добыча – в год труды.
Изводишь   единого слова ради      
Тысячи тонн   словесной руды.
Но как   испепеляющее   слов этих жжение      
Рядом   с тлением   слова - сырца!
Эти слова   приводят в движение      
Тысячи лет   миллионов сердца…
Вл. Маяковский


Глеб Горбовский

Врач любовно моет руки,
словно – мать своё дитя.
То погладит, то покрутит,
то окатит миг спустя.

Мнёт их губкой, трёт их щёткой,
смотрит пристально на них…
За дверной перегородкой
ждут его. И он – возник…

Он выносит руки смело,
чтобы руки – не ножи –
прикоснулись мудро к телу,
не вспугнув живой души.

…А в тебе, поэт досужий,
сколько доброй чистоты,
чтоб не тело тронуть – душу! –
шевельнуть её пласты?..


Поэт – особое состояние человека.  Не всякий лепящий из глины, скульптор. Не всякий пишущий стихи – поэт.  Поэт тот, кто обладает способностью быть в двух измерениях (в двух уровнях) одновременно.  Вот так, например, как Л. Тараканова:

«… Я, с молнией, застрявшей в волосах
Возросшая из медленного быта,
Одной рукою шарю в небесах,
Другой держусь за мыльное корыто».

Давайте почитаем ещё о том, что пишут поэты сами о себе:

                В. Ханчев   / Болг. /
Я к вам приду.   Но прежде должен я
Прийти к себе,   В себя проникнуть должен
Чтоб заново   Мир этот сотворить.


Б. Слуцкий
Я ночной таксист. По любому
знаку, крику я торможу,
открываю дверцу любому
и любого я отвожу.

Я обслуживаю стихами,
как таксист – такси, всех подряд,
А расплачиваются – пустяками,
очень скупо благодарят.

Я ночной таксист. Среди ночи,
пополуночи
в мрак и тьму
тормозну на крик, что есть мочи
И открою дверцу ему.
Кто он, этот читатель ночной,
для чего я ему понадобился,
может быть, он просто полакомился
занимательной строчкой одной?

может быть, того не планируя,
я своею глухою лирою
дал ответ на глухой вопрос,
до которого он не дорос?

Я ночной таксист. За спиной
пассажир словоохотливый,
видный в зеркало очень отчётливо,
поболтать он хочет со мной.


И если поэт таков, то от стихов, которые он творит  -  НЕТ УБЕЖИЩ:   


Нет убежищ от стихов, произрастающих из пределов где всё изумленье…
Точно цветок на клумбе. . .

Вот так, например:


Август,  мой  август,
Нет,  я  не  горюю,
Слушая  шёпот  пустынного  дня.
Просто  стою  я,  просто  смотрю  я,
Как  на  Земле  без  меня.

Ах, как по старинному снег скрипит...
Ах, как по звериному ёлка спит...
Ах, какая белая тишина...
АХ , ДА ВСЁ ЛИ СПЕЛА Я,
ЧТО   ДОЛЖНА ? ( И.Снегова )


Эд. Межелайтис

МИ –БЕМОЛЬ МИНОР   /С ПАУЗАМИ/


Снег. Очень белый. Очень.
Письмо. Уж куда короче.
Вечер. Длинный. Тянет жилы.

Снег. Падает. За стёклами.
Трубка. В потёмках. Дымная.
Меня. Ничто. Тёплое.
Не коснётся. Покроюсь. Инеем.

А человеку. Не должно быть. Холодно.
Ни тебе. Ни мне. Ни кому – ни будь.
Человек. К человеку. Голодно.
Жадно. Прокладывает. Путь.

Снег. Падает. Нескончаемо.
Письмо. Короткое. Куда короче.
Вечер. Длинный. Отчаянно.
Снег. Очень белый. Очень.



"Дай  мне звезду , - твердит  ребёнок  сонный ,-
Дай ,  мамочка ... "    Она   обняв   его ,
Сидит  с  ним   на  балконе ,   на  ступеньках ,
Ведущих  в  сад .    А  сад ,   степной ,   глухой ,
Идёт ,  темнея ,  в сумрак   летней   ночи ,
По   скату   к    балке .   В   небе ,   на   востоке ,
Краснеет   одинокая   звезда .

"Дай ,   мамочка ..."   Она   с   улыбкой   нежной
Глядит   в   худое   личико :   "Что ,   милый ?"
"Вон   ту   звезду ..."  -   "А   для   чего ?"  -   "Играть..."
Лепечут   листья   сада .   Тонким   свистом
Сурки   в   степи   скликаются . Ребёнок
Спит   на   колене   матери .   И   мать ,
Обняв   его ,   вздохнув   счастливым   вздохом ,
Глядит   большими   грустными   глазами
На   тихую   далёкую   звезду ...

Прекрасна   ты ,   душа   людская !   Небу ,
Бездонному ,   спокойному ,   ночному ,
Мерцанью   звёзд   подобна   ты   порой !
К сожалению, автора не знаю. 
   

А. Гольдберг

КАК РОЖДАЮТСЯ СТИХИ,
ПО ЧЬЕМУ
ВЕЛЕНИЮ?
Вы спросите у ольхи
Над волной
Весеннею,
Вы спросите
У земли –
С розами
И грозами,


Иных поэтов жребий горек…
как в лабиринте новостроек –
плутают средь своих же строк.


Л. Тараканова
Я так живу
«Кто говорит, что глуп
Удел непрочный женщины-поэта?»:
Одной рукой перебирая лета,
Другой рукой помешивая суп.

Кто говорит, что лишь свободный ум
Поэзии возвышенной угоден?
Но от чего ум должен быть свободен
И гулок, как опустошенный трюм?

Я, с молнией, застрявшей в волосах
Возросшая из медленного быта,
Одной рукою шарю в небесах,
Другой держусь за мыльное корыто.



Вьётся   вихрем   вдохновенье
По   груди   моей   и   по   рукам

Я      и с ч е з л а ,
Я     -     с  т  и  х  о  т  в  о  р  е  н  ь  е
П   о   с   в   я   щ   ё   н   н   о   е                В   А   М  .