Июль

Июль. Под солнцем  настроенье тает.
Чтоб не истлеть - все умные  в бегах.
И что ни сочини, никто не прочитает.
Что толку в летних тех стихах?

Июль. Любовь таится от меня далече.
В рассеянности полной я мечусь.
Не рад свободе. Ненавижу  вечер,
А утром с жалостью к себе отчаянно борюсь.

Июль. Не радуют ни тень, ни море,
Где не вода, а - из медуз компот.
Все в отпусках: с кем выпить, с кем поспорить,
Застольем сытным с кем порадовать живот?

Июль. Сегодня даже  стало жарче.
Казалось бы куда ещё,  но это - факт.
Я говорю себе: "ну вот, накаркал  старче!
А впереди ещё и август и сентябрь".

Июль. Апатия, хандра и неохота
Владеют телом и моей больной душой,
В которой словно надломилось что-то
И засушилось пламенной жарой.

Июль. А где-то тучи виснут грозовые.
И льют дожди. И можно водку пить.
Но здесь несносны даже градусы пивные.
И жарко так, что впору волком выть.