Ты твердишь, что все поправимо,
Робко держишь его за рукав.
Мимо люди идут. Всё мимо.
Отпускаешь , немного устав...
Кто то должен же взять себя в руки
И начать исправлять ошибки...
Кто на этот раз первым будет
Превращать боль в хромую улыбку?
Ты касаешься подбородка,
Нежно гладишь его по щеке,
Твои щеки краснеют робко,
Только холодно вот руке...
Он все смотрит куда то мимо-
За прохожих цепляет взгляд,
Как в дурной несмешной пантомиме-
Ты так близко, а он не рад.
Вот, в смятеньи отдернула руку,
Словно холодом обожгло.
Не уходит с лица его скука.
Мимо люди идут как назло.
Зареветь бы , но люди , люди-
Всё идут , задевают плечом...
Ты глотаешь обиду и любишь,
И не любит тебя он.
Ты твердишь , что все поправимо.
Хочешь крикнуть ему "Постой!"
Он все смотрит куда то мимо...
Незнакомый, холодный , чужой.
Чужой
© Copyright: Герасимова Мария Анатольевна, 2017
Свидетельство о публикации №117070700844
Свидетельство о публикации №117070700844
Рецензии