Сицилия

В Сицилию бесшумно входит осень, как будто бы в открытые ворота.
Она идёт, сосновой машет тростью. Она в хитросплетенья переплёта
Умелою рукой вплетает бисер и собирает персики и сливы.
Вот, например, у домика актрисы всегда темно, прохладно и тоскливо,
И осень засыпает её дворик резными красноватыми листами.
Она хотела вечно видеть море, но, кажется, об этом забывает.
И взгляд её, короткий и безумный, как будто дышит старостью и смертью,
И ночь уже в который раз безлунна, и корабли внезапно сходят с верфи.
Один, второй, и третий, и четвёртый - и так проходит жизнь, уходит слава.
В Сицилии не стоит жить у порта, среди людей, кафе и прочих лавок,
В Сицилию не стоит возвращаться понаблюдать, как жутко "едет крыша",
Завидовать, кому всего за двадцать, кричать, чтобы никто не смог услышать...
Смотреть на стать, но видеть только затхлость, смотреть на море. Видеть море всюду.
И изредка глазеть в старинный атлас, как будто - в никуда из ниоткуда.
Приехать, чтоб закончить эту повесть - и начинать ступать через границу.

И вдруг - найти ответ на вечный поиск на выцветших от времени страницах.

7.07.17