5. Июль, июль!

                ***

Устало лето, но ещё тепло.
Тепло в постели и в тарелке супа.
Сижу. На шортах вывожу пятно.
Всё остальное делать просто глупо.
Да! Глупо кашлять, даже просто жить.
Мечтать о главном, и менять походку.
Возможно, глупо Родину забыть,
или любить родимую под водку.
День никакой. Наверное среда …
А, может, пятница…
А может воскресенье …
А может это просто в никогда
и в никуда сливаются мгновенья?
Пора чинить подтёкший унитаз,
и правый глаз, что видеть стал похуже,
или пропеть романс «Я встретил Вас …»,
или узнать, что за окном, снаружи?
Возможно дождь, а может просто так?
Ни то, ни сё – ни утро, ни суббота.
Нет! Не спою романс «Я встретил Вас …»
и про «Не Вас» не стану, не охота.
Нашла хандра. А мне хотя бы сплин.
А лучше гнев, или зубовный скрежет.
А я сижу, тоскую как кретин,
придёт зима, и всё вокруг заснежит.
Пока что лето, чёрт его дери!
Июль успел побаловать дождями.
Смотрю на пальцы: ногти подросли.
Пора вставать, сходить за ножницАми.
А то уже в носу поковырять
становится и больно, и щекотно.
Пора, пора собраться и вставать,
и в жизнь войти разгульно и свободно!


                ***