Рассказ убитого мальчика

Я убит был выстрелом в голову,
Опалил тот выстрел мое лицо,
А пуля пробила дырку во лбу,
В упор стрелял в меня офицер.
Второго выстрела я не почувствовал, 
Да зачем же он нужен был,
Если дырка и так зияла во лбу?!
И остался навеки я двенадцатилетним…
Помню я, говорил как-то дядя,
Что младенец старше отца своего,
А внук старше деда и прадеда,
Потому, что родился он после них,
Продолжилась в нем жизнь его рода.
В этой войне давно погиб мой отец,
А недавно не стало и старшего брата.
Должен был я жить в деревню уйти,
Чтобы род мой продолжился на земле,
Но осталось еще две бутылки смеси
И хотел, напоследок, я поджечь БТР.
Догнали меня, не смог убежать,
Велики были кроссовки старшего брата,
Обыскали, бутылки со смесью нашли
И вытащил офицер свой пистолет…
Опоздали наши совсем немного,
Перебили русских, кто-то взят в плен,
Но было поздно, я уже был убит.
Отпустили лишь иностранного журналиста,
Это дядя мой попросил о том,
Но и тот не смог вернутся назад,
По дороге повстречала его шальная пуля.
Проверил дядя документы корреспондента,
Оказался тот потомком того генерала,
Что когда-то дотла сжег наш аул
И жителей всех уничтожил в нем,
Выжило лишь несколько человек,
От которых продолжился род наш
И был я последним в этом роду.
Я пытался поджечь тот БТР,
Находился в котором наш кровник.
Потрясен был увиденным журналист,
Что-то случилось с его головою
И не мог дядя убить беспомощного.
Видно наша судьба была такова,
Что встретились здесь потомки врагов,
Только в смерти друг друга сегодня
Невиновны мы были теперь…