Я не умею говорить стихами...

Я не умею говорить стихами
И в жизни не писал стихов.
На этот лист они прорвались сами.
На свете нет таких цепей, оков
Их удержать нет в мире сорта стали,
Таких не строят на Земле печей,
Где металлурги б выплавляли
Для них замков, а к ним ключей.

Мои стихи – разбойник-ветер,
Распотрошив мое нутро,
Как шквал сорвав мне душу с петель,
Умчатся, как состав метро.
И тотчас, выжав все до капли,
Из недр томящейся души
Мой слух похитит шелест цапли,
Летящей в утренней тиши.

Я долго тяжело был ранен,
Попав, под неприцельный артобстрел,
Взрывной волной сбит с ног, повален
Куском свинца в груди засел
Твой взгляд, он как стальная пуля,
Насквозь прошив бронежилет,
Как асассин, подкарауля,
Почти отправил на тот свет

За то, что я неосторожно
Посмел взглянуть в твои глаза.
Так убивает ненарочно
В июле сильная гроза.
Так сотрясают мирозданье
Вокруг меня твои черты.
Ты – трансцендентное созданье
Сам гений чистой красоты.

Родись ты двести лет назад
Не нужно было б этих строк.
Представь, сам Пушкин твой фанат
Весь Петербург у твоих ног.
Но нынче лишь чумазый гном
Из раскаленной чепухи
И не пером, а молотком
И день и ночь куёт стихи.

Поэзия она как сплав
Металла. Чувства, мысли, сжав,
В свои тиски передробит
Как птица-феникс воскресит
Из пепла страсти. Вновь и вновь
Меня заставит в руки взять
Тот молот, чтоб слегка унять
Разбушевавшуюся кровь.

Я только чудом выжив, понял,
Зачем меня Бог наказал.
Я все мгновенно осознал,
Лишь Он моим молитвам внял,
Как все внутри переменилось,
Вернулась радость, и легко
С дущи тоска в тот миг скатилась,
И стало очевидно что:

Что любовь – это вовсе не чувство,
Что любовь – самый каторжный труд,
Что любовь – не земное искусство,
Что любовь – самый трудный маршрут,
Что любовь – это вечное счастье,
Что любовь представляет собой,
Наивысшую степень бесстрастья -
Я и ты - мы как тело с душой.