Удушающий дым застилал тусклый свет от луны,
И фигуры людей мне казались сплошною стеною.
Русский хутор пылал, подчиняясь велению судьбы,
Что уже не спасти ни молитвой, ни жертвой, ни кровью!..
Двадцать восемь людей… И двенадцать сопливых ребят
Умоляли простить, в крик срываясь сквозь жалкие слезы…
Все уже понимают, что их очень скоро казнят,
Безотчетно пытаясь продлить предрешенные годы!..
Автомат на плече, дуло смотрит мальчишке в лицо…
Сердце алчно забилось в предчувствии скорой расправы…
Но в еврейских глазах не увидел тогда НИЧЕГО,
Кроме маски презрения за скорую смерть его мамы…
Затихало пожарище, вновь занимался рассвет…
Сорок мертвых людей были кучею свалены в яму…
Сорок весен спустя этот немец возьмет пистолет,
И закончит войну, заглушая душевную рану…
Роковое число
© Copyright: Козлова Виктория, 2017
Свидетельство о публикации №117070607689
Свидетельство о публикации №117070607689
Рецензии