В этот замок проклятый меня не придут спасать.
Даже богу угодно, чтоб я здесь в пыли гнила, обходила по кругу бурьяном заросший сад, в небеса бы смотрела, где тучи, как пастила.
Мне семнадцать, а кажется, будто давно все сто. Одиночество, словно болезнь, извращает жизнь. Неужели сюда не дойдут никогда, никто? Я рисую в уме бесконечные миражи: конь, летящий во мгле, распростёртые два крыла, бледный юноша с розой увядшей в худой руке.
Только это – лишь тучи, небесная пастила.
Я не найдена здесь никогда, ни зачем, никем, и укроют мой след то ли дым, то ли чёрный плащ; как попала сюда я, под своды, то – тайна тайн. По ночам ближний лес содрогается, слыша плач, и сдвигается тихо с могилы сырой плита.
В этом замке проклятом дырявые потолки, холод жуткий, и я, холоднее кариатид. Не касайся букета, не тронь восковой руки! Не пытайся спасать – ты не в силах меня спасти.
В этот замок проклятый...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117070605960
Свидетельство о публикации №117070605960
Рецензии