Фроттола

Все ушли,
Остались лишь лица
И в памяти только один,
Не сравнимый ни с чем,
Мой преданный звук,
Он ,наверно, тоже не вечен,
Но,как доказано временем,
Единственный верный друг.

Помешаны на чувствах
В поисках ощущений,
Мы создаём плоды искусства,
Мы разбавляем жизнь и
ставим на пути отметки,под названием эдвенчер.

Мы знаем всё,
что другим не дано понять
Мы верим в то,
что другие называют бредом,
И любим тех,
кого постоянно спешим потерять

Как сложно,и наоборот,
Всё просто,
Так,и не иначе
И напоследок жизнь и поперёк.
И монограммы наши что-то значат.
И в них так много запятых,
и чтоб дойти до точки,
Нам никогда не хватит,
Шифр,сугубо личен,не разборчив.

Развеются безосновательные страхи,
Найдутся правомерные ответы,
И наши безпричинные несчастья
Закончатся медийным летом.

И всё,что сейчас происходит,
Должны непритворно пройти.
Наш цвет,наша фроттола,молчание
В сияньи, последнем пути.