Поэтесса А. С. 0, 4

Привет, моя родная поэтесса,
Мне кажется, давно я не писал.
Пусть просто так, пусть ради интересса,
Но иногда тебя я навещал.

И наблюдал за тем, как нежно дышишь,
Читая новые работы от меня.
За этими строфами не услышишь,
О том, что вспоминаю я тебя.

Ты утро начинаешь с чашки кофе,
Под еле слышное свеченье фонарей.
Закутавшись в стихи родных поэтов,
Ты так проводишь большую часть дней.

Не замечая все волнения, все бури,
Ты с рифмами смогла бы сутки пропадать.
Читая о беспечности до дури,
"Но я не дам тебе туда упасть!"

Рисуя быстрыми набросками картины,
Ты посвящала их кому-то одному.
Запечатляла все и мысли все едины,
Все что случилось вот уж "... лет тому..."

Из ровных линий получаются узоры,
Таких которых мне не передать.
В них есть и радости и ссоры,
Столько души, сколько можно (лишь) отдать.

А после завершала все стихами,
О том что сердцу не давало отдохнуть.
Но не показывала, говоря глазами,
Все это не надолго, вот ещё чуть-чуть.

За строками ложились на бумагу,
И капли горькие от девечьей слёзы.
Какую "вырастила" ты отвагу,
Чтоб скрыть эмоции душевною грозы.

Ты просто уходила в эту осень,
И красной линией по нежным волосам.
Ты не давала повода: "...а сбросим?"
И выводы построил эти сам.

А в окончании о том, о чем не спросит,
И постепенно увядает лес.
Прохожий вдруг ЕГО попросит,
А ты напишешь скромное А.С.