Тарабарщину дня ночь послала взашей.
Моя келья к пяти – лазарет для ушей.
За спиной – вековечные тени,
где витают под видом летучих мышей
рукокрылые вечные темы.
Предо мною заляпанный чаем лежит
на листках на клочках допотопный сюжет
безнадежно избитый в веках.
Усмехается гад, ускользая, шуршит,
Рассыпаясь в медвежьих руках.
Все избито, что вечно. Алмазную нить
протянуть и пройти над водой
с каждым веком труднее. Не будем винить
музу бедную, скажем «отбой!»
Все сгребем, уберем в средний ящик стола,
где одна из элегий семь лет проспала –
видно я не дозрел до сих пор.
Пусть лежит, подождем, пока будет смола
Вместо пота сочиться из пор
Совиное среднее
© Copyright: Борис Штерн 2, 2017
Свидетельство о публикации №117070408614
Свидетельство о публикации №117070408614
Рецензии