Не рифмы жизни

...взяла, объявилась,
легковерная мысль.
– Ты бредишь во мне
и скрываешься так же внезапно.

Одинокому страннику
легче в бесплодной пустыне
отыскать
откровения сердца живого.

Как заботится плоть,
завершая свой бренный достаток,
по крохам собрать,
расточимое прежде добро.

Кровь – движение вечное – реки,
без конца оживляя себя,
ты бежишь ниоткуда
и по руслам своим в никуда.

Почему улыбаться
лишь хочется тем, кого любишь?..
Если это игра,
то заведомо с жалким концом.

Вот и дух твой крепится,
чует темени глаз,
лезет вверх по крюкам и заметам,
оставляя земную юдоль.

...и немного о смерти.
– Ты в безверье страшна.
Я стою перед дверью,
справа, слева – стена.
    
Ни зазора, ни щели,
только холод стены.
И, как знак, еле-еле
звуки арфы слышны.
    
Кто-то трогает струны,
увлекая игрой.
Я прощаюсь с подлунной.
Ухожу за Тобой.
    
За Твоими святыми.
Сколько их у Тебя?
За слепыми, увечными, жалкими, злыми
и за теми, кто предал Тебя…
    
Ничего не скопившим
из земного добра.
Кроме близких и бывших.
Я готов – мне пора?