Течет свинец с отливом сини...
Его пугают берега...
Узором спутанные линии...
Сметенные в узлы-стога...
Понтоны в ржавой поволоке...
Канаты-струны той реки...
Проводят сказочные токи...
Своей излившейся тоски...
Так берега соединяя...
Лежит усталая гряда...
Над нею ритмом птичья стая...
Дорог не зная никогда...
А земли взорваны травою...
В них избы, словно светлячки...
И брызги звезд над головою...
Как удивленные зрачки...
Вдали поклоны колоколен...
Холмов невидимый туман...
И месяц так собой доволен...
Купился на самообман...
За монастырскими стенами...
Волнами пение псалмов...
Но голоса замолкнут сами...
Потонут в океане снов...
Ночь, уносимая течением...
Чернильный шум густой воды...
Своей победою над пением...
Смешает шороха следы...
Течет свинец с отливом сини...
Его пугают берега...
Узором спутанные линии...
Сметенные в узлы-стога...
Течет свинец с отливом сини...
© Copyright: Франс Де Симон, 2017
Свидетельство о публикации №117070303219
Свидетельство о публикации №117070303219
Рецензии