Этот город не ищет никто.
Его смерть в листьях желтого цвета.
Его горло болит от оков.
Его песни прощаются с летом.
Этот город молчит о судьбе.
Его демоны в фраках к обеду
Души тёплые ждут на столе,
Растворяя в них страсти и беды.
Этот город накроют ветра,
Разметают осенние листья.
Кто сказал, что забыться пора?
Кто сказал, что нам можно забыться?
Этот город...
© Copyright: Джон Вячеславович, 2017
Свидетельство о публикации №117070209634
Свидетельство о публикации №117070209634
Рецензии
