А может правда?

 А, может, правда,  жизнь устроена случайно,
 И нет судьбы, лишь ветер вольный за спиной...
 И то, что виделось и представлялось раньше тайной,-
 Больной любовью головою рождено?

 И мимолетны и случайны встречи,
 Которые, казалось навсегда...
 И никакое время не излечит,
 Коль выпала на кон тебе беда.

 Потворствуя неизлечимости амбиций,
 Спешишь фломастерами расписать судьбу...
 А чуду акварельной нежности не сбыться,
 В которую раскрашен был мечты дебют.

 Но что тогда излечивает душу,
 Когда  в ней  и живого места нет,
 И на неверия набросок тушью
 Божественный вдруг проливает свет...

 Все тысячи оттенков разных в этой власти:
 - От нежности, ласкающей голубизной,
 До ярко-алого, пылающего страстью,
 Небес, раскрашенных любовною волной.

 На коромысле счастья устремляет в небо
 Надежды радуга, пытаясь окрылить...
 И вечностью переплетает быль и небыль,
 Венчая еле слышной музыкой любви.