Капает, и по лицу стекает
Холодный летний дождь,
А по земле бежит струёй
И падает, бросая в дрожь,
Но ты идёшь,
И мыслями о ней,
Ты позабыв несёшь
Букет, и ринувшись скорей
Её не узнаёшь.
Она к тебе, не долго размышляя,
И перед ней особой ты,
Как будто что-то вымышляя,
Вручаешь нежные цветы.
Цветы
© Copyright: Фёдор Дашкевич, 2017
Свидетельство о публикации №117070201465
Свидетельство о публикации №117070201465
Рецензии