Я разгоняюсь понемногу...
Слов разных золотом звеня,
И, внемля радужному слогу,
Всё больше узнают меня.
Мне б раньше так звенеть, как ныне,
Что колокольчик под дугой,
Когда мы были молодыми,
Когда был мир вокруг другой.
Я не канючу и не плачу,
Лишь нервы, словно пук мочал,
Мне истрепала жизнь собачья,
Что упустил - не наверстал.
Но в этой жизненной полыни,
Перебирая сноп забот,
Я, как мальчишка, и поныне
Вершу фантазии полёт.
Она, то песней жаворонка
Грудь синевы пронзает ввысь,
То ляжет скорбной похоронкой
Словами испещрённый лист.
И всё таки, кляня удачу,
Всклубя и чувства, и дела -
Пишу стихи. А как иначе?
Не зря ведь мама родила!
Свидетельство о публикации №117070109685
Честно говоря, меня не очень убедила самая последняя строчка. При всей твоей любви к матери и благодарности за рождение, эта строчка как-то не вяжется с темой. Получается, с определённой точки зрения, что если нас родили, то мы обязаны писать стихи. Ты же понимаешь, есть более глубокие причины.
Всего доброго
Михаил Сонькин 02.07.2017 17:20 Заявить о нарушении
Всего доброго. Владимир.
Владимир Бегма 02.07.2017 18:59 Заявить о нарушении
Всего доброго
Михаил Сонькин 03.07.2017 01:29 Заявить о нарушении
Всего доброго. Владимир.
Владимир Бегма 03.07.2017 21:45 Заявить о нарушении