Что же ты, любимая,
У окна стоишь
И на осень позднюю
С болью все глядишь.
Не грусти, родная,
Не увидишь ты
В голых черных ветках
юности мечты.
Ветер бьет по окнам
Гроздями рябин
уж головы покрыты
Белизной седин.
И тебе, любимая,
Признаюсь сейчас.
Жизнь не зря мы прожили,
Внуки есть у нас.
Жене
© Copyright: Юрий Блюденов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117070105295
Свидетельство о публикации №117070105295
Рецензии